第441章 ch.440 希望与绝望
亨利·斯特里特被捆在了椅子上。
两只脚，一只胳膊。
他只有一只手臂能自由活动，用来饮水，吸烟，甚至扣自己发痒的地方——他面前是一张用来喝茶的小圆桌，对面坐着那黑发的瞎眼男人。
靠在墙角的姑娘抱着胳膊，一言不发。
这房间里用了不少松石蓝：无论灯罩、帷布、床单或瓷器——即使透过客房也能看出斯特里特家族曾经的主人颇有格调。
轻重不一的颜色，搭配副色系弯出统一而不算乏腻的弧度。
漂亮的房间，颜色也让人放松。
当然，亨利·斯特里特先生感受不到这一点了。
“先生，我想我们之间没有任何仇恨——”如今，他也并不清楚罗兰的姓氏，不明白他和他之间有什么样的关系。
罗兰有必要解释这一点。
他慢悠悠地把骰子扔进木杯里，晃来晃去。
“斯特里特先生，我来自伦敦。”他慢悠悠地说，“我的朋友，一位雕塑家染上了白矿病。所以现在，您该清楚，我为何而来了，是不是？”
他敲了敲木杯，阻止了对方的道歉。
“不，不必这样，先生。也许这责任不全在您。您只是委人贩卖，却并没让人将那些白矿塞进他嘴里——这只是‘巧合的谋杀’，一个不走运的笨蛋的结局。”
罗兰说。
“他不够走运，用了那掺了白土的材料。”
“他运气不好。”
罗兰缓缓拔出手枪，向对方展示了其中填满的子弹。
“那么，我也和您赌一次运气吧。”
他用枪口当做手指，将木杯推来推去。
亨利深吸一口气，望向阴影中的女人：“小姐，我承认，我承认…对您不算尊敬，也许是傲慢和酒精腐蚀了我的头脑…”
没有回答。
“雪莱家一直和斯特里特合作，小姐！和您的朋友谈谈，好吗？”
没有回答。
“我可以告诉您们一个秘密：关于白矿的。也许，我们之间，斯特里特和雪莱，能够变得更加紧密…”
没有回答。
他越说越快，再看向罗兰的眼神也愈发愤怒：“恐怕你还不清楚，斯特里特和克洛伊的关系，先生。你并不理解仪式者之间的差距，我奉劝…”
没有回答。
没有回答。
罗兰低着头，摇动木杯里的骰子。
哗啦…
哗啦。
一些清脆的、遥远的敲击声回荡在唯有他能听见的维度。
那是小锤敲击凿子，凿子雕刻石头的声音。
罗兰侧着头，甚至能分辨石屑落地又微微弹起的小动静。
但他在房间里找不到萨拉先生。
也许那个艺术家永远长眠在他该沉睡的地方，而有了他最后作品永恒不变的陪伴，他也该睡得沉稳安详。
又或许，他和萨拉之间的联系，那几日短暂的交谈，也只将这些零散、轻重不一的敲击声留在了自己日逐丰沛异化的灵魂里。
他们并不熟悉彼此，像森林中错身而过的野兽，甚至连招呼都没打一个。
只嗅到彼此身上的气味。
“赌一把吧，亨利。”
“该死！”亨利用那只唯一能活动的手臂，握成拳，重重砸了下桌子，“我才是斯特里特的主人！听着…听着！不仅秘密…甚至，不，我可以和你们共享矿山的股份…先生，小姐，我可以，只要你们放了我…”
“你将我带出去…只要让我离开…”
“斯特里特永远是雪莱家的朋友…我妹妹不会给你们股份，但我可以…”
“我去你朋友的墓前忏悔，行吗？”
他恳求罗兰，以及阴影中抱臂沉默的卷发姑娘。
“白矿不仅可以当做煤的替代品，那更是一个伟大的、将改变历史的恩赐！”
然而罗兰只是将木杯推向他那只好手。
“赌一把吧，先生。”
“倘若您输了，我会开枪为我的朋友报仇。”他说，“可您赢了，枪就留下，我和我的朋友去吃午餐——相信我，我对斯特里特的家务事不感兴趣，也不愿掺和。”
“您和您的妹妹，无论谁活着，结果都是一样。”
这冷漠的话仿佛一盆冷水迎头浇下。
彻底熄灭了亨利心中的火焰。
没了办法。
亨利沉默良久。
口干舌燥的男人舔了舔嘴唇，看着那木杯里孤零零的骰子，面色阴郁，“怎么赌？”
“哦，那很简单。”
罗兰轻笑：“六个点数，先生，您只摇一次——倘若三点，或三点以下…”
他做了个开枪的手势，对准亨利·斯特里特的眉心。
“六点以下，三点以上，您不仅能活，还可以得到一把填满子弹的枪。”
然后。
“如果您正巧摇出了六点，”罗兰摩挲手腕，笑容渐浓，“不仅枪，先生，我会为您松开所有绳索。”
亨利不甘心，看向萝丝，做最后的努力：“我为我之前的冒犯道歉，小姐，我愿意赔偿。倘若雪莱家愿意合作，我会低价出售手中部分股份——我们为什么不能好好谈谈，像文明人那样？”
“我不清楚您的朋友对您有多重要——可这合作也许价值数十万、甚至百万镑！”
“那是一个庞大家族的未来！”
“先生，小姐，您们难道真要将这财富拒之门外？”
罗兰打了个哈欠，晃晃手里的枪，指向男人。
“赌吗？还是…”
亨利沉默地盯着木杯，大脑从未像现在一样快地转着——不赌，或者赌输了，现在死。
赌，还有机会。能与雪莱家的人同行，并在这样的事上做主，这绅士绝对出身不凡。
那么，他们大概率是守规矩的。
不，即便这人不履行诺言，他也不会等到夜里，被佩姬·斯特里特吊死。
他有机会。
有忠心的仆人，有威廉。
有仪式者。
他还有机会，只要入夜，自己的人到了身旁。
——他要把他那不知好歹的妹妹的四肢撕下来…还有这两个人的。
亨利眼中闪过狰狞。
所以。
他先得想办法保住自己的命，在这疯子的子弹下。
他不需要那把枪，但他必须得赢。
亨利·斯特里特深吸一口气，小心握住木杯。
这没有资格出现在他餐桌上的下等人用的劣质器皿，此时此刻却成了决定他命运的弹匣。
摇吧。
子弹。
哗啦…哗啦…
这玩意他玩过太多次。
在宴会，俱乐部，特殊的沙龙上。
但没有一次，赌注如此之大。
亨利的肩膀有些酸软，手腕止不住地哆嗦起来——他可能摇了三分钟，可能五分钟，数不清，停不下来。
面前黑发微垂的男人托着腮，面朝自己，仿佛正用耳朵欣赏一场精彩至极的独角戏。
他不能死…
不能死在这屋里，不明不白的死。
他得赢下来，然后，等到入夜，等他的手下。
他要先离开因斯镇，等待机会…
这只是一时的失败，亨利·斯特里特。
他们不敢真正杀一名爵士，土地的主人，真正的贵族。
但…
他得赢。
得活。
所以，绝不能是三点…也不能是两点，一点…
他要活下来。
活下来…
三点以上，三点以上…
亨利·斯特里特摇得缓慢，艰难，大汗淋漓。
仿佛那木杯盛着矿山，每一下都晃得尸体们叮当作响。
他的前胸被汗液打透，鼻尖上冒出一颗颗汗珠。
三十秒。
一分钟。
两分钟。
他不肯轻易放弃这木杯，贪婪地摇，小心地摇，仿佛能从里面摇出几个不朽者，或一头听话的、能烧死这两人的龙。
这是他活命的机会，决定子弹是否钻进脑袋的选择。
‘命运在我手中’——这一刹那，亨利·斯特里特切身体会到了这句话的意思。
哗啦…
哗啦。
终于，手臂无法忍耐酸胀。
木杯停下了。
房间里静的只有一头末路野兽沉重的喘息声。
他眼球泛红，向外凸着，心脏剧烈跳动，视线不停在罗兰和萝丝脸上扫着。
最终，移向那命运之杯。
他用小拇指做支点，轻轻，一点点撬开那弹匣一角，不顾另一只手被绳索勒得生疼，尽量朝一边歪头，缓慢向圆桌和木杯之间的缝隙里窥去——
他想如平日里和姑娘们戏闹一样猛地打开这破烂，然后狂笑着将骰子塞进她们的衣襟里。
或者，用投掷、摔砸骰盅表达自己的不满。
他像这样做，此时此刻却不敢这样做。
似乎这样战战兢兢，一点一点推开木杯，能让里面骰子的点数有所变化——他祈祷，向万物之父，也向万物之父以外的其他九冠神祈祷。
他惨白、满是滑腻汗水的脸几乎要贴到圆桌上，比马戏团演员还要滑稽可笑的动作，却被他表演的如钢线行走一样谨慎。
他盯着那阴影里的点数发呆。
几个呼吸后，猛地举起木杯，重重砸在地毯上。
六点。
“我得到一切。”
他咬牙切齿，将羞辱和仇恨在嘴里撕扯。
他盯着那黑发男人，看他缓缓睁开那双梦幻般的金眸，静静凝视桌面上的骰子。
在那有些玩味的眼神里，亨利·斯特里特找到了戏谑与涌泉般漫溢的恶。
他心中刚燃起的希望之火骤然熄灭，整个人如坠深渊。
“我没说开始。”
金眸男人微笑。
“再来一次。”